Nous entrons dans l'ère de la grande peinture. Quelque chose s'est achevé en 1954 avec la mort de ce peintre d'algue tout juste bon à favoriser la digestion bourgeoise, je veux dire Henri Matisse, peintre de la révolution de 1789.
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L'intelligence conduit, amène au brouillard de nuances du scepticisme, l'intelligence conduit au coefficient gastronomique d'incertitude super-gélatineuse, proustienne et faisandée.
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Hitler, ne m'intéressait qu'en tant qu'objet de mon délire et que parce qu'il m'apparaissait d'une valeur catastrophique incomparable.
On comprendra un jour que Raphaël et Vermeer avaient déjà tout découvert en peinture. C'est pourquoi au lieu de persister fastidieusement à théoriser, pour tenter de redécouvrir la peinture... Peignons!
L'Espagne n'est pas un jardin, ni l'Espagnol un jardinier. L'Espagne est une planète où les roses sont des ânes pourris.
Les bals les plus réussis sont ceux dont on parle le plus sans y être allé.
Dans la même œuvre
L'unique chose dont le monde n'aura jamais assez est l'exagération.
Les bals les plus réussis sont ceux dont on parle le plus sans y être allé.
J'ai horreur des mouches sales. Je n'aime que les mouches proprissimes/très propres.
Il vaut mieux péter pour tuer le temps, que de médire, de faire des libelles ou de mauvais vers.
L'unique différence entre un fou et moi, c'est que moi je ne suis pas fou.