Les moments de bonheur ne sont finalement que les silences du malheur.
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L'humanité est une plaie vive et tous les hommes qui la composent saignent à leur manière.
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À lire aussi de Gilbert Sinoué
Le monde n'est pas un conte de fées, mon ami, mais un grand bac à sable dans lequel on pousse dès la naissance des enfants déjà vieux.
Je n'aime pas la lâcheté. Ces types qui font des enfants comme on fait des pâtés de sable, puis se foutent pas mal de savoir qu'une fois partis, la première vague détruira leur oeuvre, ces types ne méritent pas de nous manquer.
La passion est à l'amour ce que le vent est au feu. Elle attise, elle exacerbe, mais, à la longue, elle ne souffle plus que sur des cendres.
Les hommes généreux manquent d'argent et ceux qui en possèdent manquent de générosité.
Dans la même œuvre
On ne conquiert jamais personne, l'on n'enfonce aucune porte; ce sont les autres qui, bienveillants, les entrouvrent parfois pour vous.
Je vois la vie est mal faite. Les bons payent toujours la facture des méchants.
Les êtres humains possèdent d'extraordinaires ressources. On les pourchasse, les bâillonne, les torture, ils réussissent quand même à résister.
Les rencontres ne sont pas toujours le fruit du hasard. Les fils qui tissent nos vies sont beaucoup plus complexes et mystérieux. Femmes, hommes, animaux, enfants, tout n'est que hiéroglyphes.
Je suis tombé amoureux d'elle, pas éperdument, mais tendrement. Je me méfie des passions. Elles brûlent mais ne réchauffent pas.