Je ne sais pas où je vais mais je sais ce que je méprise
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L'écriture devient parfois cette façon unique d'arracher au temps un lambeau d'éternité, ce qui est d'ailleurs plus l'apanage de la passion que de ce qu'on appelle l'art ou la littérature
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Tout ce qui s'entreprend, aujourd'hui plus que jamais, sous prétexte d'art, de littérature ou de recherche pure, fait figure de divertissement.
Un siècle avant le célèbre salon au fond d'un lac de Rimbaud, c'est soudain en pleine époque des Lumières, le précipice au milieu du salon. Et c'est assez pour que ces livres échappent au temps qui les a vus naître.
Le redoutable effet rétroactif de ce reconditionnement de la culture, dont le but n'est pas seulement de porter sur l'à venir de l'imaginaire mais sur le passé dont celui-ci se nourrit depuis toujours.
Qu'il s'agisse des êtres ou de ce qu'ils produisent, on n'aime vraiment que ce qui n'en finit pas de se clore sur sa propre énigme. Et si la dernière page d'un livre ne se referme pas sur un monde inaccessible, quel est donc ce livre ?
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