O trois et quatre fois heureux ceux qui sous les yeux de leurs parents au pied des hautes murailles de Troie eurent la chance de trouver la mort !
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Je quitte en pleurant les rivages de ma patrie, les ports et les plaines où fut Troie.
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O Tityre, tandis qu'à l'aise sous le hêtre, - Tu cherches sur ta flûte un petit air champêtre, - Nous, nous abandonnons le doux terroir natal, - Nous fuyons la patrie, et toi, tranquille à l'ombre, - Tu fais chanter au bois le nom d'Amaryllis.
Quoi qu'il en soit, je crains les Grecs, même quand ils apportent des offrandes.
A nous n'appartient pas d'arbitrer entre vous de si grands différends.
Tu chercheras la fraîcheur de l'ombre.