Les amitiés littéraires ? Le pis aller de l'envie.
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Je ne veux plus écrire que contre la guerre. Ce qui ne veut pas dire, mon filleul, que je ne trouve pas très bien de faire celle-ci. Je suis fille, petite-fille, arrière-petite-fille de soldats, mais je ne veux plus que même un luxe moral nous coûte aussi cher.
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Le bonheur ne vaut pas la peine qu'il coûte, la peine d'attendre.
Il n'y a qu'un fléau : le découragement. Je ne pense pas seulement à la désespérance qui embrasse toute une vie, mais à ces lassitudes de tous les jours qui s'étendent à une période, à une heure. On ne désespère pas de l'ensemble, et pourtant, dans le détail, si l'on faisait la somme des moments sacrifiés, on approcherait du tout.
C'est un préjugé de croire qu'on ne peut partager les préjugés que par préjugé.
De tout ce qui est beau dans ce monde, qu'est-ce qui n'est pas redoutable ?