Les mots sont des rapaces qui tournent hallucinés - Au-dessus du corral où pleurent des fiancés.
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Je crois que c'est l'ombre du remords - Qui fait hurler les anges à la mort.
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Mais y a pas que les conneries futiles et dérisoires - Qui flinguent le quotidien du citoyen moyen - Il y a les horreurs que nous livre l'histoire - A la une des journaux pour faire jouir TF1.
Faut être saturé d'un rare espoir pour danser dans les ruines des limousines.
Dans les ruines de l'école où brûle un tableau noir - Une craie s'est brisée en écrivant espoir.
Tes enfants ne dansent plus maint'nant ils commémorent à travers leurs modems et leurs écrans-goulag.