Salut; c'est le printemps! c'est l'ange de tendresse! - Ne devinez-vous pas pourquoi je bous d'ivresse? - Ange de ma grand-mère, ange de mon berceau, - Ne devinez-vous pas que je deviens oiseau, - Que ma lyre frissonne.
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J'ai soupé en humant l'odeur des soupiraux d'où s'exhalaient les fumets des viandes et des volailles rôties des bonnes cuisines bourgeoises de Charleroi.
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Jadis, si je me souviens bien, ma vie était un festin où s'ouvraient tous les coeurs, où tous les vins coulaient.
Je regrette l'Europe aux anciens parapets!
J'assiste à l'éclosion de ma pensée: je la regarde, je l'écoute: je lance un coup d'archet: la symphonie fait son remuement dans les profondeurs, ou vient d'un bond sur la scène.
C'est un large buffet sculpté; le chêne sombre, - Très vieux, a pris cet air si bon des vieilles gens; - Le buffet est ouvert, et verse dans son ombre - Comme un flot de vin vieux, des parfums engageants ...