Vous prenez un livre. Tout à coup vous vous sentez saisi, votre pensée semble ne plus être à vous, votre distraction s'est dissipée.
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Il y avait le Fun Club. [...] Donner une fausse mauvaise nouvelle qui fait prendre aux personnes le deuil à tort, c'est du fun. C'est le fun qui a fait un trou carré dans un Holbein à Hampton-Court. Le fun serait fier si c'était lui qui avait cassé les bras à la Vénus de Milo.
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À lire aussi de Victor Hugo
L'idée sans le mot serait une abstraction.
Etre un reste, ceci échappe à la langue humaine. Ne plus exister, et persister, être dans le gouffre et dehors, reparaître au-dessus de la mort, comme insubmersible, il y a une certaine quantité d'impossible mêlée à de telles réalités.
Tous ces jeunes oiseaux, - A l'aile vive et peinte, au langoureux ramage, - Ont un amour qui mue ainsi que leur plumage. - Les vieux, dont l'âge éteint la voix et les couleurs, - Ont l'aile plus fidèle, et, moins beaux, sont meilleurs.
Toi seule est toute ma joie, tout mon bonheur, toute ma vie ; je ne vaux que par toi et pour toi.
Dans la même œuvre
On accomplit une mauvaise action, on met sa marque dessus.
Le désespoir est un compteur. Il tient à faire son total. Rien ne lui échappe. Il additionne tout, il ne fait pas grâce des centimes.
La coquette et le pédant sont deux voisins. Leur adhérence est visible dans le fat.
L'incorruptible adhérence de ceux qui se sont aimés dès l'aube de la vie.
On résiste à l'adversité mieux qu'à la prospérité. - On se tire de la mauvaise fortune plus entier que de la bonne.