Il y a quelque chose de pourri dans l'empire du Danemark.

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Qu'est-ce que l'honneur? Un mot. Qu'y a-t-il dans ce mot honneur? Qu'est-ce que cet honneur? Du vent.
La clémence ne se commande pas. Elle tombe du ciel, comme une pluie douce, sur le lieu qu'elle domine; double bienfaisance, elle fait du bien à celui qui donne et à celui qui reçoit.
Oui, voilà l'amour vrai; il ne peut rien dire. Sa sincérité se distingue par les actes bien mieux que par les paroles.
Une femme irritée est comme une fontaine troublée, boueuse, de vilain aspect, épaissie, dépouillée de beauté; pendant qu'elle est ainsi, il n'est personne si altéré et au gosier si brûlant qui daigne y tremper ses lèvres ou boire une goutte de son eau.
Il se rit des plaies, celui qui n'a jamais reçu de blessures !
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Un atome d'impureté perdra la plus noble substance par son contact infamant.