Mon âme me faisait l'effet d'une maison close.
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Il pouvait être huit heures du soir. Je revenais d'un village voisin, quand je fus frappée, en passant devant le parc municipal pourtant déjà fermé, d'y voir un groupe d'étranges jeunes hommes, qui s'accrochaient aux grilles pour mieux dévisager les passants. Ils étaient vêtus d'amples capes romantiques, d'amusants petits feutres surmontés d'une haute plume, et avaient l'air de dire : Lancez nous des cacahuètes.
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Si je mordais l'hostie j'aurais la bouche pleine de votre sang.
Les croyants et leurs prêtres m'apparaissaient comme un défi. Ils vivaient de monnaie fiduciaire. A moi il fallait de l'or.
Elle cachait sous sa luxuriante chevelure sombre ses grandes oreilles décollées et non ourlées.
S'il y avait des preuves, tout le monde croirait. Plus besoin même de croire : on saurait, on comprendrait. Ce ne serait plus ici-bas, ce serait déjà le ciel.
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Elle cachait sous sa luxuriante chevelure sombre ses grandes oreilles décollées et non ourlées.
- Monsieur l'abbé, je voudrais vous dire quelque chose, articulai-je avec difficulté. - Il leva vers moi des yeux attentifs. - - Voilà. Je suis flambée. - - Vous êtes flambée ?. - - Oui. Je me convertis. Je suis à vos ordres. - Morin parut consterné…. - - Vous êtes peut-être un peu trop fatiguée, ou sous-alimentée, ces temps-ci. - - Non, je ne suis pas fatiguée, et on vient de toucher des pommes de terre…. - - Elle est complètement braque, cette fille, murmura Morin.
Je marchais dans la silencieuse nuit de Dieu, me hâtant, comme ces ânes arabes aux flancs desquels le maître maintient une plaie toujours saignante, pour les faire mieux avancer.
Ils viennent parce que ça fait bien, un petit coup de messe entre le lit et l'apéro. C'est des chrétiens de la messe de onze heures, ça, des chrétiens du dimanche. L'Église n'a pas de pires ennemis.
Entrer dans l'Église, c'était m'emmurer vive. Accablée de honte, je me souvins d'une phrase entendue autrefois : « Il n'y a plus que des invertis ou des convertis. »