Une vie humaine paraît presque toujours incomplète. Elle est comme un fragment isolé dans un long message dont elle ne nous livre qu'une faible partie, souvent indéchiffrable.
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Il ne peut y avoir de progrès véritable qu'intérieur. Le progrès matériel est un néant.
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Le génie de Dickens vient de ce qu'il croyait également à ses deux personnages, le personnage bonasse et le croque-mitaine.
Cela, c'est l'âge: le temps qui s'évanouit, les semaines qui se télescopent, qui entrent les unes dans les autres comme des express qui se tamponnent.
Des glaces au cadre lourd dont les ors brillent doucement ajoutent une note de mystère à ce décor fabuleux, car elles ont dû voir des choses étranges, mais elles n'en disent pas plus long que les muets du sérail.
Il y a dans le monde une insondable mélancolie qu'on ne découvre que dans la solitude, à certaines minutes comme celles-là. Les hommes aiment à la tromper, mais elle est au fond de tout, et c'est le regret du paradis que nous avons perdu.