Cette affaire-là, jusqu'ici, c'est la bouteille à l'encre. Je ne dis pas que d'un côté comme de l'autre il n'y ait à cacher d'assez vilaines turpitudes.
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Il n'est pas possible qu'une sculpture, une musique qui donne une émotion qu'on sent plus élevée, plus pure, plus vraie, ne corresponde pas à une certaine réalité spirituelle, ou la vie n'aurait aucun sens.
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Quand je pensais à elle, aucun souvenir vif ne revenant affleurer à mon attention, j'avais seulement devant les yeux les lettres de son nom.
Quand se rendra-t-on compte que les ameublements artistiques ne peuvent être intéressants que chez les artistes.
Mais la vision la plus belle qui nous reste d'une oeuvre est souvent celle qui s'éleva au-dessus des sons faux tirés par des doigts malhabiles, d'un piano désaccordé.
Son esprit fatigué réclamait une nouvelle alimentation.
Dans la même œuvre
Morel avait beau jouer merveilleusement les sons que rendait son violon me parurent singulièrement perçants, presque criards. Cette âcreté plaisait et, comme dans certaines voix, on y sentait une sorte de qualité morale et de supériorité intellectuelle.
D'ailleurs, le jour où on reçoit tous les souverains, on n'invite pas sa concierge.
Son regard étroit et velouté se fixait, se collait sur la passante, si adhérent, si corrosif, qu'il semblait qu'en se retirant il aurait dû arracher la peau.
Agir est autre chose que parler, même avec éloquence, et que penser, même avec ingéniosité.
Ce langage qui était un ambigu précieux des choses de l'art et du monde.