Regretter sans cesse le passé, suivre les succès des autres, craindre la mort... non, je n'en peux plus! je n'en ai pas la force! Et voilà qu'on ne veut même pas me pardonner ma vieillesse!
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Il faut croire que la haine n'est pas aussi sujette à l'oubli que l'amour...
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L'artiste devrait juger seulement de ce qu'il comprend; ses horizons sont aussi limités que ceux de tout autre spécialiste.
Il se peut aussi que cette vie d'aujourd'hui dont nous prenons notre parti, sera un jour considérée comme étrange, inconfortable, sans intelligence, insuffisamment pure et, qui sait, même coupable.
Ce ne sont ni les brigands ni les incendies qui détruisent le monde, mais la haine, l'hostilité, les petites intrigues...
Tous les hommes sont canailles, mesquins, cruels, sans talent je me répugne moi-même.
Dans la même œuvre
Les maris, c'est une engeance si ennuyeuse qu'ils feraient bien de dormir tout le temps.