On n'apprend pas à mourir en tuant les autres.
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Il est bon de se prosterner dans la poussière quand on a commis une faute, mais il n'est pas bon d'y rester.
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À lire aussi de François-René de Chateaubriand
Il est grand pour avoir fait renaître l'ordre du sein du chaos. Il est grand surtout pour être né de lui seul.
A chaque sépulture, il y a un homme qui reçoit le fardeau de la main de l'homme qui va se reposer.
Tout nous ramène à quelque idée de la mort, parce que cette idée est au fond de la vie.
Au surplus, j'ai beau me battre les flancs pour arriver à l'exaltation alpine des écrivains de montagne, j'y perds ma peine.
Dans la même œuvre
La mort, selon les sauvages, est une grande femme fort belle, à laquelle il ne manque que le coeur.
Les autres nous semblent toujours plus heureux que nous, et pourtant, ce qu'il y a d'étrange, c'est que l'homme qui changerait volontiers sa position ne consentirait presque jamais à changer sa personne.
Il faut des secrets pour réparer la beauté du corps: il n'en faut point pour maintenir celle de l'âme.
Caresser la vertu sans être capable de l'aimer, c'est presser les deux belles mains d'une jeune femme dans les mains ridées de la vieillesse.
La vertu est quelquefois oubliée dans son passage ici-bas, mais elle revit tôt ou tard ; on la retire des tombeaux comme on retire du sein de la terre une statue antique qui fait l'admiration des hommes.