La divinité aime le nombre impair.
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Ici les malheureux trouvent des yeux qui les pleurent.
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Ces tables, dévouées un jour à d'avides morsures, ne doivent point t'effrayer : les destins sauront s'accomplir, et l'oreille d'Apollon ne sera point sourde à tes prières.
Enfants cueillant les fleurs, les fraises au sol naissant, - Fuyez d'ici: se cache en herbe un froid serpent.
O Tityre, tandis qu'à l'aise sous le hêtre, - Tu cherches sur ta flûte un petit air champêtre, - Nous, nous abandonnons le doux terroir natal, - Nous fuyons la patrie, et toi, tranquille à l'ombre, - Tu fais chanter au bois le nom d'Amaryllis.
Misère de moi, dans quel état ! Combien différent de ce valeureux Hector, revenant revêtu des dépouilles d'Achille !