On meurt très rarement d'avoir perdu quelqu'un. Je crois qu'on meurt plus souvent de quelqu'un qu'on n'a pas eu.
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Grande maison grave, revêche avec sa porte à clochette d'orphelinat, son entrée cochère à gros verrou de geôle ancienne, maison qui ne souriait que d'un côté.
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Une chose que l'on connaît bien pour l'avoir bien possédée, on n'en est jamais tout à fait privé.
Dans ce milieu charmant, j'apporte en écot ma tête frisée ...
On s'engueulait à journée faite, mon petit, mais seulement devant les tiers ... ça leur donnait l'idée que nous étions en ménage.
On croit toujours que c'est plus facile de réussir dans ce qu'on n'a pas appris que dans ce qu'on a appris, c'est naturel.
Dans la même œuvre
Je respire l'odeur humaine, aggravée de fleur morte et de pétrole, qui offense le jardin.
Le banc de droite branlait, par beau temps, aux mêmes heures, sous une brochette de petites filles déjà grandes, serrées et remuantes comme des passereaux sur la tuile d'une cheminée chaude.
L'odeur amère et froide des petites noix véreuses.
Quel ancêtre me légua, à travers des parents si frugaux, cette sorte de religion du lapin sauté, du gigot à l'ail, de l'oeuf mollet au vin rouge ... ?