Tout poète lyrique, en vertu de sa nature, opère fatalement un retour vers l'Eden perdu. Tout, hommes, paysages, palais, dans le monde lyrique, est pour ainsi dire apothéose.
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Faut-il qu'un homme soit tombé bas pour se croire heureux.
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Quel démon a doté la mer, rauque chanteuse, - Qu'accompagne l'immense orgue des vents grondeurs, - De cette fonction sublime de berceuse?
Certes, je sortirai quant à moi satisfait - D'un monde où l'action n'est pas la soeur du rêve. - Puissé-je user du glaive et périr par le glaive. - Saint Pierre a renié Jésus: il a bien fait.
C'est la mort qui console, hélas et qui fait vivre; - C'est le but de la vie, et c'est le seul espoir - Qui, comme un élixir, nous monte et nous enivre - Et nous donne le coeur de marcher jusqu'au soir.
J'aime passionnément le mystère, parce que j'ai toujours l'espoir de le débrouiller.