La passion est encore ce qui aide le mieux à vivre.
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Eternellement, le combat de la chasteté recommence, toujours les aiguillons renaissent. Aussi la peur de la femme est-elle la sagesse des saints. Ce monde est semé de pièges, les ermites vont au désert, où il n'y a pas de femmes.
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Le romancier est fait d'un observateur et d'un expérimentateur.
Il y avait encore, contre le quai de Gèvres, un grand lavoir, avec ses charpentes verdies par l'eau, dans lequel on entendait les rires et les coups de battoir des blanchisseuses.
Il la croyait plus raisonnable, la complimentait d'obéir à son mari.
Il s'affaiblissait, il se courbait davantage vers la terre, qui semblait le rappeler à elle.
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D'un coup d'oeil, elle s'était assurée que rien ne manquait plus.
Sous la table de tilleul où l'on découpait, il y avait un grand dévidoir, dont les deux tourettes d'osier, mobiles, tendaient un écheveau de laine rouge.
Heureusement que je ne suis ni gauchère ni droitière, et que je brode des deux mains.
Tout n'est que rêve.
On n'a pas besoin de dire à voix haute ce qui est, des messagers invisibles l'apportent, des bouches muettes le répètent.