Ah! la charmante coutume qui veut qu'un jour par an on souhaite bonheur, santé et prospérité à des gens que les trois cent soixante-quatre autres jours on laissera crever la gueule ouverte...
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Et s'il existait autant de sortes de silences qu'il y a d'espèces de conversations?
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À lire aussi de Philippe Bouvard
Si les scandales continuent, si les pauvres s'obstinent dans leur mauvaise humeur, l'argent finira par gâcher jusqu'au plaisir d'être riche.
Les mots servent tantôt à faire croire qu'on a des idées tantôt à dissimuler qu'on en a aucune.
Au train où nous roulons, la liberté d'expression se résumera bientôt au droit de dire qu'on est très heureux de ne plus rien pouvoir dire.
Pas étonnant qu'on se reproduise comme des lapins dans des bâtiments qui ressemblent à des clapiers.
Dans la même œuvre
Le drame, quand on a pris l'habitude de gagner de l'argent, c'est que plus rien n'est gratuit.
Il n'y a que l'argent qui aide à oublier qu'on n'est pas riche.
L'ennui n'est pas né, comme le poète l'a prétendu, de l'uniformité. Il est apparu le jour où, pour la première fois, un animateur de radio ou de télévision, démoniaque, paresseux ou irresponsable a imaginé de faire parler une chanteuse.
Il vaut mieux avoir eu une Rolls que d'en posséder une; les souvenirs, eux, ne paient pas d'assurance.
Le string est en retard sur le téléphone puisqu'il fait encore appel à un fil.