Quand la nature, grande en ses desseins cachés, - De toi se sert, ô femme, ô reine des péchés, - - De toi, vil animal, - pour pétrir un génie?
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Et pourtant vous serez semblable à cette ordure, - A cette horrible infection, - Etoile de mes yeux, soleil de ma nature, - Vous, mon ange et ma passion!
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Heureusement qu'il y a le malentendu, car sans le malentendu on ne s'entendrait jamais.
C'est le propre des oeuvres vraiment artistiques d'être une source inépuisable de suggestions.
Nous aimons les femmes à proportion qu'elles nous sont plus étrangères. Aimer les femmes intelligentes est un plaisir de pédéraste.
... l'imagination apparentée avec l'infini ...