Les vies d'adultes ne sont que tentatives pour guérir le chagrin de l'enfance inachevée, toujours inachevée.
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Elle m'avait appris la liberté sans laquelle l'amour, bien souvent, s'étouffe, s'exaspère, s'étiole.
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L'esprit des murs ressemble parfois à un miroir imaginaire où vacille le reflet éteint du passé.
J'étais dans une apesanteur de fin d'histoire d'amour, la brusque suspension des sentiments, une sorte de vertige que donnent le détachement, la distance, une appréhension différente du temps.
Le passé, même lointain, est toujours tapi quelque part, prêt à bondir.
Je pensais à ce que Robert Walser avait écrit à un ami, j'aime la vie, mais je l'aime parce que j'espère qu'elle me donnera l'occasion de la jeter dignement par-dessus bord.
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