On a besoin, au cours de ce cheminement intérieur, de se remémorer les moments heureux, pour ne pas douter d'avoir aimé, d'avoir été aimé. Se souvenir, c'est ça aussi : être certain d'avoir été en vie.
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Durant des années le temps paraît linéaire, malgré les écueils, les soubresauts, les détours. Jusqu'au jour où une chute plus profonde fait voler en éclats les moindres repères.
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À lire aussi de Laurence Tardieu
Ce qui se passe entre nous, n'a pas besoin de mots pour se dire. Ce qui se passe entre nous dévore tous les mots.
Je ne crois pas que ce soit le temps qui passe. Le temps ne passe pas. Ce qui passe, c'est nous.
Certains êtres, à mesure que le temps passe, deviennent de plus en plus libres: ils se redressent au lieu de s'affaisser. Il émane d'eux une énergie étonnante. Ils sont lumière pour qui les rencontre.
Les grandes douleurs ne se partagent pas, elles s'accompagnent.
Dans la même œuvre
Mon enfance ressemble à une longue errance dans un couloir silencieux dont les issues auraient été condamnées.
L'amour est la cause de tout: du désespoir, de la joie, de la vie, de la mort. N'est-ce pas? C'est l'origine, la source première.