A quatre ans, on peut se permettre d'engloutir des parts entières de gâteau aux cerises enrobé de chocolat et de crème… A vingt-sept ans, on doit commencer à surveiller sa ligne.
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Des odeurs délicieuses se répandirent soudain dans l'air... Du pain tout juste sorti du four, des pommes cuites et un soupçon de cannelle qui se mêlaient à l'arôme du café.
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À lire aussi de Barbara Taylor Bradford
Est-ce l'âge, je me le demande, qui nous fait nous attacher aux lieux familiers, à ceux que nous connaissons le mieux ? Est-ce le souvenir des années disparues et des êtres que nous avons tant aimés autrefois qui nous y retient et nous les rend si chers ? Oui, songea-t-elle, du moins en ce qui me concerne.
La vie d'une femme était vouée à la stérilité sans un amour pour l'enrichir, sans un homme à aimer.
Une femme sait toujours quand un homme l'aime. Elle le sent dans son coeur, dans chaque fibre de son corps.
Il n'était pire souffrance que l'amour non partagé, pire destin que d'aimer sans espoir.
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Tout le monde a besoin d'espérer, tout le monde a besoin de rêver… Qu'est-ce qu'un homme possède, pour l'amour du ciel, sinon ses rêves ?