Des mots, des mots, la mienne ne fut jamais que ça, que pêle-mêle le babel des silences et des mots, la mienne de vie ...
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Déjà essayé. Déjà échoué. Peu importe. Essaie encore. Echoue encore. Echoue mieux.
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Les choses aussi doivent y être encore, un peu plus usées, un peu amoindries encore.
Elle portait d'amples et orageux jupons, volants et autres dessous que je ne saurais nommer. Tout cela se soulevait en moutonnant et froufroutant ...
Je tiens le greffe, je tiens la plume, aux audiences de je ne sais quelle cause. Pourquoi vouloir que ce soit la mienne, je n'y tiens pas.
Il est vrai qu'on connait mal ses richesses, avant de les perdre. Et il m'en reste sans doute d'autres encore, qui n'attendent que le voleur pour devenir sensibles.