Quand elle dormait ainsi, sa tête appuyée contre un de mes bras, je me penchais sur elle, pour voir son visage entouré de flammes. C'était jouer avec le feu.
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Décidément, j'avais encore fort à faire pour devenir un homme.
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Pour un esprit en marche la paresse n'existe pas.
J'épuisais ma force nerveuse en lâcheté, en audace, éreinté par les mille contradictions de mon âge aux prises avec une aventure d'homme.
En ouvrant la première lettre de Marthe, je me demandai comment elle exécuterait ce tour de force: écrire une lettre d'amour. J'oubliais qu'aucun genre épistolaire n'est moins difficile: il n'y est besoin que d'amour.
Ce qui chagrine, ce n'est pas de quitter la vie, mais de quitter ce qui lui donne un sens.
Dans la même œuvre
Mme Grangier, eût-elle désapprouvé complètement sa fille, pour l'unique satisfaction de donner tort à son mari et à son gendre, lui aurait devant eux, donné raison.
Incapable d'éclater, de me mettre en colère, aucun geste ne manifesterait ma haine.
J'avais distingué la seule fillette qui me ressemblât, parce qu'elle était propre, et allait à l'école accompagnée d'une petite soeur, comme moi de mon petit frère.
L'amour, qui est l'égoïsme à deux, sacrifie tout à soi, et vit de mensonges.
La belle saison venue, mon père aimait à nous emmener, mes frères et moi, dans de longues promenades.