Inutile d'attendre des mots d'amour. Ma mère n'en a jamais prononcé. Cela ne m'attriste pas. Mon époque ménage les mots. Elle les respecte trop pour en abreuver les foules, les utiliser à tort et à travers.
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Comment font les souvenirs pour ne jamais mourir tout à fait ?
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Écrire un poème, c'est s'offrir une trêve. Mieux : le rêve de ce qu'on ne sera pas. Les guerriers y abaissent leurs armes. Les pillards s'y découvrent mécènes. Les laides s'inventent ravissantes et les lâches, en quelques vers, tracent de grandes histoires de courage.
La haine, que voulez-vous. La haine maintient en vie. Bien sûr, il a touché mon point faible, puisqu'il a interdit à mes enfants de communiquer avec moi. Mais je tiens.
Certains gagnent leur liberté en alternant les prisons. Qu'y puis-je? Mais j'ai beau entamer ma vieillesse, je ne pense qu'à elle, emmurée vivante.
Être père, c'est transmettre tout un trésor, fait de temps, de valeurs et de fierté, et voir un jour ce trésor renversé au sol, piétiné par ceux à qui on l'a offert. Être père, c'est ne rien comprendre
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Etre seul ne signifie pas être isolé.
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Est-ce vrai que chacun est digne d'amour ?
Aujourd'hui je comprends que la solitude est inscrite dans les lois du monde, au même titre que les feuilles des arbres ou le sang dans le corps. La solitude n'est pas un sentiment mais un élément organique. J'ai été vaniteux de croire que je pouvais y échapper.