Dans les ruines de l'école où brûle un tableau noir - Une craie s'est brisée en écrivant espoir.
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Comme cette odeur de mort qui précède les combats - Et marque le début des vocations martyres.
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Nous ne sommes que les fantasmes fous d'un computer - Avec son oeil grinçant fouillant dans nos cerveaux.
Avec les germes de la guerre - On ne fabrique que des tarés.
A quoi bon contrôler le vent - Quand il souffle sur les musées?
La solitude n'est plus une maladie honteuse.