L'âme ne me paraît souvent qu'une simple respiration du corps.
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Chaque joie innocente est un reste de l'Eden.
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Son anglais qui avait paru excellent à l'Université le laissait démuni en présence du cockney des rues.
Pour accommoder la foule des voyageurs, des convois partent maintenant toutes les dix minutes.
La tradition populaire ne s'y est pas trompée, qui a toujours vu dans l'amour une forme d'initiation, l'un des points de rencontre du secret et du sacré.
Je savais que le bien comme le mal est affaire de routine, que le temporaire se prolonge, que l'extérieur s'infiltre au-dedans, et que le masque, à la longue, devient visage.
Dans la même œuvre
Peu de bipèdes depuis Adam ont mérité le nom d'homme.
Qui serait assez insensé pour mourir sans avoir fait au moins le tour de sa prison?
On n'est bien que libre, et cacher ses opinions est encore plus gênant que de couvrir sa peau.
Qu'est l'erreur, et son succédané le mensonge ... sinon une sorte de Caput Mortuum, une matière inerte sans laquelle la vérité trop volatile ne pourrait se triturer dans les mortiers humains?
Vaut-il la peine de s'évertuer durant vingt ans pour arriver au doute, qui pousse de lui-même dans toutes les têtes bien faites?