Gai lézard, bois ton soleil! - L'heure ne passe que trop vite, - Et demain il pleuvra peut-être.
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Chantons la gloire de nos pères - Qui dans l'histoire - Ont fait leur trou - Et qui toujours, nous disent les livres, - Sont restés libres - Comme la mer et le mistral.
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Je chante une jeune fille de Provence. - Dans les amours de sa jeunesse, - A travers la Crau, vers la mer, dans les blés, - Humble écolier du grand Homère, - Je veux la suivre.
Dans la langue, un mystère, un vieux trésor se trouve... Chaque année, le rossignol revêt des plumes neuves, mais il garde sa chanson.
Avant que le blé ne monte en épis, dans la terre il faut qu'il fermente. C'est la loi.
Chantez, chantez magnanarelles, - Car la cueillette aime les chants.