Le temps coule sur moi, comme l'eau entre les doigts inutiles d'une statue, dans les fosses les plus nocturnes de la mer.
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Chacun croit comprendre et il n'est personne d'entre nous qui soit capable de réciter correctement son propre rôle.
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À lire aussi de Jean-Paul Baron, dit Frédérick Tristan
Nous mentons, nous disons la vérité, et ce n'est d'aucune importance : la vérité n'est que le leurre d'un entendement limité.
Les certitudes humaines ne sont que des reflets qui se brisent en mille éclats de rire dès que nous tentons de les saisir.
Nous sommes des sourds-muets qui rêvons du plus beau langage alors qu'un seul mot nous ne savons le reconnaître. La vie d'un homme est un misérable balbutiement dans le désert...
Le corps à corps de deux êtres qui s'aiment est plus effroyable que toutes les flammes de l'enfer.
Dans la même œuvre
L'écriture est le commencement de la morale.
La cruauté est le serpent de l'homme faible ; le mépris est le bélier de l'homme juste.
La passion est une école de la grandeur.
Il n'en va pas de l'amour comme l'on croit et plus on le considère, plus il se métamorphose, si bien que lorsque nous croyons le mieux cerner, le voici qui s'échappe et nous abandonne solitaire.
Toute affirmation est un fourmillement de questions, et il n'est de certitude qui n'excite au dernier point d'inquiétude.