Il y eut, jadis, une main pour nous conduire à la vie. Un jour y aura-t-il une main pour nous conduire à la mort?
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Ceux qui s'appliquent à bien former leurs lettres, ceux dont les mots sont scrupuleusement dessinés, sont des êtres comblés.
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À lire aussi de Edmond Jabès
Dieu est une mèche discrète qui, par toi, sera clarté; car elle attend, sous le verre, le geste de feu qui en fera ta lampe.
Ce n'est pas qu'on veuille être libre, mais on y rêve.
Il y a eu les charniers et l'herbe dessus, le champ. Les fleurs sont dans le coup. Elles ont été nourries d'os et de pensées d'os. Leur parfum est parjure.
Ecrire, c'est rendre le sommeil aux mots. La page est le dortoir; alors le rêve prend les rênes et tu peux boire à l'étape.
Dans la même œuvre
L'homme est lien et lieu écrits.
Tu crois à la raison, comme si elle était raisonnable.
Tu es belle de toutes mes raisons de te trouver belle et que tu appelles ma déraison.
Ce n'est pas qu'on veuille être libre, mais on y rêve.
Ne confonds pas justice et vérité ; car la justice est rendue au nom de la vérité et la vérité se cherche.