Que l'on parle bien quand on parle dans le désert!
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Ce qui m'intéresse et m'importe, c'est un art qui permette, non d'éclairer dans l'infini détail les ressorts de la conduite des hommes, mais bien de brasser profondément celle-ci.
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À lire aussi de André Gide
La grande poche de côté restait bâillante, bien qu'on sentît qu'elle était vide; dans le coin l'étoffe avait cédé.
Les plus belles oeuvres des hommes sont obstinément douloureuses. Que serait le récit du bonheur ?
Avec qui l'homme se consolerait-il d'une déchéance, sinon avec ce qui l'a déchu?
Ce que l'on sent en soi de différent, c'est précisément ce que l'on possède de rare, ce qui fait à chacun sa valeur; et c'est là ce que l'on tâche de supprimer. On imite. Et l'on prétend aimer la vie.
Dans la même œuvre
Comme j'irais bien, sans tous ces gens, qui me crient que je vais mal !
Ils s'obstinent à voir dans Les Faux-monnayeurs un livre manqué. On disait la même chose de L'Education sentimentale de Flaubert, et des Possédés de Dostoïevski.
Mon esprit est avant tout ordonnateur. Mais mon coeur souffre de laisser rien à la porte.
On appelle joie cet état de l'être qui n'a besoin de rien pour se sentir heureux.