La solitude n'est plus une maladie honteuse.
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Ca sent la vieille guenille et l'épicier cafard dans ce chagrin des glandes qu'on appelle l'amour.
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Dans les ruines de l'école où brûle un tableau noir - Une craie s'est brisée en écrivant espoir.
La réussite est un échec - Pour celui qui veut plus danser.
Qui donc pourra faire taire les grondements de bêtes - Les hurlements furieux de la nuit dans nos têtes?
Les grapheurs fous sixtinent la ZUP - Et lorgnent les jambes incendiaires - Qui montent longuement sous les jupes - Jusqu'au noyau de l'univers.