Les poètes et les philosophes pouvaient bien raconter ce qu'ils voulaient sur ce qui faisait l'essentiel de l'homme, sur son infinie grandeur spirituelle, assurer qu'il était bien plus qu'une enveloppe charnelle. Quelles sottises !
❧
C'était lui,le spectre insaisissable qui laissait pour preuve de son passage les cadavres exsangues de ceux qu'ils aimaient.
◆
À lire aussi de Richard Burton Matheson
Vous savez ce que c'est : on les déteste parce qu'on les craint.
Les sociétés naissantes sont toujours primitives.
Une nouvelle terreur a émergé de la mort, une nouvelle superstition a conquis la forteresse inexpugnable de l'éternité. Je suis une légende.
Il enfonça son visage dans l'oreiller tiède, et répéta mentalement les mots qu'il redisait chaque nuit : « Mon Dieu, faites que le matin vienne... »
Dans la même œuvre
Oui, pensa-t-il, c'est ainsi : je suis toujours vivant... Mon coeur bat, mon sang coule, mes muscles jouent, tout cela sans raison et sans but, mais c'est ainsi...
Le monde est absurde, pensa-t-il, les morts s'y promènent en liberté et je ne m'en étonne même plus...
Une nouvelle terreur a émergé de la mort, une nouvelle superstition a conquis la forteresse inexpugnable de l'éternité. Je suis une légende.
Bientôt tu cesseras d'être un Robinson Crusoé, prisonnier d'un îlot de nuit cerné par un océan de mort.
Vous savez ce que c'est : on les déteste parce qu'on les craint.