On demande souvent aux romanciers s'ils croient que l'histoire qu'ils racontent est vraisemblable, sans doute c'est qu'on les confond avec les journalistes, qui ont le devoir d'être des gens sérieux.
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C'est un lourd fardeau d'être raisonnable et j'aurais volontiers secoué les épaules pour m'en débarrasser.
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Elle broda toujours: le petit point la rassurait. Elle remplissait la maison de napperons, c'étaient autant d'hommages aux conventions.
Elles étaient devenues folles par la force des choses. Leur raison s'était égarée parce plus rien n'avait de sens dans leur existence.
Voilà encore une question qui restera sans réponse : il me semble que je ne suis que de cela.
Les hommes, petite, c'était être en vie. Que sommes nous sans avenir, sans descendance ? Les derniers maillons d'une chaîne cassée.