Nous étions toutes mêmement enfermées sans savoir pourquoi, gardées par des geôliers qui, soit par mépris, soit par ordre, n'adressaient la parole à aucune d'entre nous.
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On demande souvent aux romanciers s'ils croient que l'histoire qu'ils racontent est vraisemblable, sans doute c'est qu'on les confond avec les journalistes, qui ont le devoir d'être des gens sérieux.
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Nous jouons tous un jeu. On crée un personnage, on le prend pour soi et on s'y enferme.
Les hommes, petite, c'était être en vie. Que sommes nous sans avenir, sans descendance ? Les derniers maillons d'une chaîne cassée.
Voilà encore une question qui restera sans réponse : il me semble que je ne suis que de cela.
Elle broda toujours: le petit point la rassurait. Elle remplissait la maison de napperons, c'étaient autant d'hommages aux conventions.