Dans une main gantée - Qui se crispe et froisse - Le ciel retrouvé - Sur une feuille détruite - Voici l'espace d'un silence - Entre la joie d'hier - Et le poème d'aujourd'hui.
Auteur
Wilfrid Lemoine
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Le feu purifie. La guerre, aussi terrible soit-elle, peut servir la justice et l'amour.
La grandeur serait-elle de découvrir que l'essentiel est insaisissable?
Il semble bien difficile de vivre, parce qu'avec ou sans amour, le premier problème de l'homme demeure l'amour.
Ce sont toujours les prudents qui paient les excès des autres.
Il y a la réalité. Puis il y a l'illusion. On se tient souvent juste entre les deux.
Quand je m'adapte, je me limite.
Pourquoi appellent-ils intelligence toutes les limites de toutes les règles, tous les interdits de tous les codes? Enorme et gigantesque constipation de tous les cerveaux!
Notre société dite de consommation est le plus grand dépressif qui soit. Robotisé, nous ne nous en rendons pas toujours compte. Nous n'en avons pas le temps.
La réalité est-elle plus entière dans le geste que l'on pose ou dans celui que l'on retient?
Aujourd'hui le monde entier dans toute son horreur comme dans toute sa splendeur fait partie de la vie intime de l'individu.
Le poème est la communication d'un homme avec lui-même.
La mémoire est la faculté qui veut se souvenir.
La mort. C'est la perte totale, l'anéantissement définitif, irrésistible d'une conscience, le retrait absolu du mouvement.
La mort n'existe pas. Surtout pas la mort. Le mot ne devrait pas exister car il désigne ce qui n'est pas.
Au fond, toute peur ne vient-elle pas directement ou non du refus de perdre son bien le plus précieux, sa propre vie? Au fond la seule vraie peur n'est-elle pas celle de ne plus être?
La seule supériorité réelle de l'homme jaillit du sens de l'absurde qui le saisit quand il se réfléchit, quand il se demande ce qu'il est venu faire en ce monde.