Comment une femme de vingt-cinq ans appartenant à la bourgeoisie pouvait-elle envisager une amitié avec une gamine de la classe ouvrière ?
Auteur
Tracy Chevalier
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Je préférais l'imaginer seul dans son atelier. Ou pas seul, mais juste avec moi.
Il faut un peu de désordre dans la composition pour faire ressortir la sérénité du modèle.
Le neuf et l'ancien croisaient leurs trames, comme dans la reprise d'une chaussette.
Tu n'es pas la seule à oublier tes manières devant un de ses tableaux, ma fille. Disons qu'elle n'est pas belle mais qu'il la rend belle, ajouta-t-elle. Ça devrait se vendre à un bon prix.
Jamais je ne pourrai faire confiance à un homme qui en imposait par ses vêtements.
Je me sentais soulagée de pouvoir confier de telles pensées à une oreille favorable, sans être taxée d'ignorance ou de sacrilège. Peut-être était-il si large d'esprit à cause de sa jeunesse.
Il n'y a que les enfants et les voleurs qui partent en courant...
La dette désormais réglée, je ne lui aurais rien coûté. Une servante, ça ne coûtait rien.
Je suis en train d'apprendre la différence entre fuir quelque chose et fuir vers quelque chose.
Je levai la tête, le couteau entailla ma paume. Je ne ressentis aucune douleur jusqu'à ce que je demande : « De qui parlez-vous ? » et que la femme me réponde : « Le peintre Vermeer est mort ».
Je levai la tête, nos yeux se rencontrèrent, mon regard soutint un long moment son regard gris. Je sus que ce serait la dernière fois.
Cette pièce était en ordre, elle semblait exempte de la confusion de la vie quotidienne. On la sentait différente des autres pièces, on se serait presque cru dans une autre maison.
Je ne me souviens pas d'un temps où je n'aurais pas été sur la plage. Maman disait toujours que la fenêtre était ouverte quand je suis née, et que la première chose que j'ai vue quand ils m'ont soulevée dans leurs bras, c'était la mer.
Je n'aurais pas cru que je pouvais apprendre quelque chose d'une servante.