Plus on s'ouvre aux innovations, plus on prend le risque de n'être qu'une coquille de noix ballottée d'une théorie à une autre, abandonnant sans cesse son explication du monde, son système de valeurs, de références.
La poésie, combien de divisions?
Vingt-neuf taille-crayons, virevoltant autour de la luge toute neuve qu'envisage d'acheter un ami de Serge Lama, scandent à l'unisson «vivent les adjectifs avec du ketchup».
Un enfant c'est inoubliable. Grâce à moi, moi tout seul, ceux qui m'ont engendré n'oublieront jamais leur erreur.
S'interroger, cela ne vaut-il pas mieux que de marcher au pas?
Comment les mots, misérables chaînes de caractères, pourraient-ils servir à véhiculer les soliloques de la conscience! C'est comme si on voulait faire une déclaration d'amour en morse (ou en GWBasic).
J'ai décidé que tant qu'on n'aurait pas inventé la télépathie il faudrait renoncer à communiquer.
Œuvres de Roland Moreno