Robert Arctor s'interrompit. Les contempla, les straights dans leurs costumes de poussahs, leurs chaussures de poussahs, leurs cravates de poussahs. Il songea, la Substance M ne risque pas de leur détruire le cerveau ils n'en ont pas.
Auteur
Philip Kindred Dick
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Est-ce que le monde entier va se mettre à mourir de faim à cause de l'explosion d'une bombe sur la Lune ?
Si nous acceptions, vous ou moi, la responsabilité morale de ce que nous avons accompli au cours de notre existence, nous en mourrions ou nous deviendrions fous. Les êtres vivants ne sont pas construits pour comprendre ce qu'ils font.
Il faut être avec d'autres, songea-t-il, pour vivre tant soit peu.
C'est peut-être du travail bâclé, de qualité inférieure. Et maintenant il est trop tard : l'enfer est pavé de décisions trop hâtives.
Nous sommes là où nous avons toujours été. Mais pour une certaine raison - une parmi plusieurs possibles - la réalité a reculé, elle a perdu son support, son assise et elle reflué vers des formes antérieures.
Quelle vision étroite, songeait Virginia. Du bricolage dans un mouchoir de poche. Satisfait quand il a briqué un téléviseur dans sa matinée, un autre l'après-midi. La sonnerie du téléphone de temps en temps il règne sur un royaume tellement insignifiant.
Paul Rivers leva les yeux. Très lentement. Impossible de mettre un nom sur le visage, les seins, par contre, ne lui étaient pas inconnus.
Je veux bien être respectueux de la loi, mais pour cela il faut qu'elle soit respectable !
Bill Smith, songea Sal Heim. Quel nom approprié lui a donné la machine ! Aussi américain qu'une tarte aux pommes !