Mais voyez-vous, Annie, là où il y a de la douleur, il y a encore de la sensibilité. Et là où il y a de la sensibilité, il y a de l'espoir.
Elle songea sans le dire que l'amour était une marchandise bien dangereuse, et que le bon dosage entre donner et prendre était trop délicat pour de simples mortels.
Cette fillette, c'était comme le dernier tableau d'un triptyque. Tout s'éclairait. Ces trois-là - la mère, la fille, le cheval - étaient inextricablement liés dans le malheur.
L'homme qui murmurait à l'oreille des chevaux avant de détaler, sa longue queue flottant au vent, sa robe brillant au soleil comme de l'ébène poli.
Œuvres de Nicholas Evans