Ce pays de fossoyeurs de talents qu'est la France, où l'on est accoutumé à enterrer les vivants, à cultiver les morts et à entretenir les morts-nés, n'offre aucun débouché à un artiste: ici, on devrait mourir d'abord et vivre ensuite.
La vie n'est là que pour mémoire.
Tout corps plongé dans un liquide reçoit un coup de téléphone.
A force de boire, je me suis altéré.
Je veux bien monter sur les barricades pour réclamer la grasse matinée, mais pas avant midi.
Jusqu'à l'âge de huit ans, je n'ai ni ri ni souri. Depuis, j'ai adopté un certain rictus.
Œuvres de Maurice Roche