L'homme est né pour souffrir, oublier et se taire.
Un bonheur nous vient-il, cherchons-en un nouveau.
Est-ce un crime d'aimer? C'est donc un culte impie - Que l'amour? Jusqu'à quand faudra-t-il qu'on expie - Les parfums qu'on brûla sur l'ineffable autel? - Le songe des vingt ans doit-il être immortel?
Si grand qu'un bonheur soit, pour l'homme sans traîtrise - S'il est fait du malheur d'un autre, n'est ce pas - La coupe de poison que la main ivre a prise?
C'est le suprême don que l'amour d'une femme, - mais tout coeur qui se donne est pour d'autres perdu, - et seul en est joyeux l'égoïste et ou l'infâme.
Œuvres de Léon Dierx