Il faudrait faire pour le coeur ce que Descartes a fait pour l'esprit: table rase, puis, une construction originale.
L'accent circonflexe est l'hirondelle de l'écriture.
L'Histoire n'est qu'une histoire à dormir debout.
Cheveux gris, poussière du temps.
La langue a ses floraisons et ses hivers. Il y a des styles nus comme des squelettes d'arbres, puis arrive le style fleuri de l'école du feuillage, du touffu, du broussailleux. Puis, il faut les émonder.
On ne peut revivre le passé que tout seul. A deux, l'accord manque.
C'est la plus fidèle de toutes les femmes: elle n'a trompé aucun de ses amants.
J'aime, j'aime, certainement j'aime, et je crois aimer ma femme d'amour, mais, de tout ce que les grands amoureux: Don Juan, Rodrigue, Ruy Blas, il n'y a pas un mot que je pourrais dire à ma femme sans rire.
Les discussions les plus passionnées, il faudrait toujours les terminer par ces mots: «Et puis, nous allons bientôt mourir.»
C'est enrageant, de n'être pas Victor Hugo!
Si l'on m'affirmait, preuve en main, que Dieu n'existe pas, j'en prendrais mon parti. Si Victor Hugo n'existait plus, le monde où se meut la beauté qui m'enivre deviendrait tout noir.
L'art, c'est le rare. Or, si, à côté d'un éléphant magnifique, on m'en montre une douzaine presque aussi beaux, le premier ne m'étonne plus.
La vieillesse arrive brusquement, comme la neige. Un matin, au réveil, on s'aperçoit que tout est blanc.
Il y a des gens qui retirent volontiers ce qu'ils ont dit, comme on retire une épée du ventre de son adversaire.
Que cette vie me paraîtrait belle si, au lieu de la vivre, je la regardais vivre!
Quand un homme dit: «Je suis heureux», il veut dire bonnement: «J'ai des ennuis qui ne m'atteignent pas.»
Maladies: les essayages de la mort.
La raison: l'ordre dans les pensées choisies.
Le projet est le brouillon de l'avenir. Parfois, il faut à l'avenir des centaines de bouillons.
Je sais que la littérature ne nourrit pas son homme. Par bonheur, je n'ai pas très faim.
Je jardine dans mon âme.
- Femme, qu'est-ce qui vous attache à lui? - - Le besoin qu'il a de moi.
L'oiseau en cage ne sait pas qu'il ne sait pas voler.
Je passe ma vie à me poser de vagues points d'interrogation, et je ne tiens pas aux réponses.
Pelléas et Mélisande, musique de Claude Debussy. ... Et cette succession de notes! C'est le bruit du vent. J'aime mieux le vent.
Œuvres de Jules Renard
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