Le passé... je suis l'homme qui n'a vécu que pour lui... qui a consacré son temps à se souvenir. Je comprend: on me rend à lui!
Un jour vous vous apercevrez peut-être que pour être étrange et terrible, la vérité est simple: il y avait le temps entre nous, il n'est plus...
Les hommes qui asservissent le temps en ne permettant pas aux veilles d'être différentes des éendemains sont plus forts que la mort.
Les choses mystérieuses ne s'expliquent que par des choses plus mystérieuses encore.
L'aventure a souvent des jambes de plomb, et choisit comme nef un fauteuil au coin de l'âtre.
L'aube court aux trousses de la nuit, comme un chat à celles d'une souris.
Dans une poignée de sable de la route, j'ai mis un rayon de soleil qui brille, un murmure du vent qui se lève, une goutte du ruisseau qui passe et un frisson de mon âme, pour pétrir les choses dont on fait les histoires.
J'empruntai à ma logeuse, dont le mari était maître corroyeur aux tanneries de Putney Commons, le cachet de la corporation.
Et combien fastueux fut le dessert composé de vingt-deux sortes de fromages, de darioles au beurre, à l'anis, à la menthe, à la marjolaine et montées en pyramides.
Ah! par exemple! s'écria le docteur, on l'aurait cru diantrement plus grand que cela!
J'empruntai à ma logeuse, dont le mari était maître corroyeur aux tanneries de Putney Commons, le cachet de la corporation, portant la drayoire et, de cire rouge, scellai mon envoi au Club Littéraire ...
Je suivais sans hâte une longue drève de peupliers d'Italie, toute droite, se soudant à l'horizon.
Moi qui avais droit à un furlong de belle haute laine pour garnir ma tente; moi, dynaste royal, j'usais sans murmures de méchante drapade mal décatie.
Trois cent soixante passagers se trouvèrent encaqués dans un entrepont où il n'y avait certes pas place convenable pour deux cents.
Les hommes ne sont pas nés du caprice ou de la volonté des dieux, au contraire, les dieux doivent leur existence à la croyance des hommes? Que cette foi s'éteigne et les dieux meurent.
L'image recule comme les castels de Morganne le pinceau devient de plomb dans la main du peintre tant de choses, que je voudrais fixer par description ou définition, se dérobent, deviennent vagues et s'envolent en brumes...
Œuvres de Jean Ray