Auteur

Jacques Chessex

L'hiver on frira les atriaux dans leur coiffe tranparente qui saute à la chaleur du fourneau.
Je colportais les pains dépices, en ce temps là, les biscômes bernois au miel ou à l'anis avec dessus un ours en sucre qui tire une langue rose comme une fraise.
Lorsque Jaccoud a demandé la parole, lorsqu'il s'est levé, lunettes étincelantes, boc dardé, gilet canari, veste orange, chacun l'a imaginé, à son assurance et à son tour péremptoire, dans le rôle du prochain directeur.
Les cris les plus aigus, c'est le matin de la boucherie qu'il les pousse, quand on l'extrait du boiton et qu'il débouche dans la cour.
Valet de ferme! Le domestique, c'est le Confédéré un peu défavorisé, un Uranais éberlué, un Fribourgeois du Gibloux ... Ce sont des Suisses, nom de Dieu!
Des petits trains bleus, grenat et bruns aux boiseries encaustiquées emportent dans les vallées un peuple de varappeurs, d'Anglais à herbier, de courses d'école.
L'Italien essaie bravement de s'y faire, il a le cafard, mais il croche.

Œuvres de Jacques Chessex

L'Ogre (1973)Portrait des Vaudois (1969)