Fais de toi ton oeuvre posthume.
Auteur
Edouard Joachim, dit Tristan Corbière
Hugo, l'Homme apocalyptique - l'Homme-ceci-tûra-cela, - Meurt, garde national épique ...
Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles! - Il n'est plus de nuits, il n'est plus de jours, - Dors... en attendant venir toutes celles - Qui disaient: Jamais! Qui disaient: Toujours!
Il voyait trop. - Et voir est un aveuglement.
L'esprit à sec et la tête ivre, - Fini, mais ne sachant finir, - Il mourut en s'attendant vivre - Et vécut s'attendant mourir.
Lord Byron, gentleman-vampire, - Hystérique du ténébreux; - Anglais sec, cassé par son rire, - Son noble rire de lépreux.
On a le pied fait à sa chaîne.
L'amour est un duel: - -Bien touché! Merci.
Pleureuses en troupeau passeront les rafales.
Ma pensée est un souffle aride: - C'est l'air. L'air est à moi partout. - Et ma parole est l'écho vide - Qui ne dit rien - et c'est tout.
Le fils Larigot ne se montra pas inconsolable en apprenant la mort de son père; lui-même périt d'une manière funeste quelques temps après, en prenant un bain de pied ... dans une assiette à soupe.
Au deuxième matin, le bordailleur rentrait - Sur ses jambes en pieds-de-banc-de-cabaret, - Louvoyant bord-sur-bord...
Un vrai bossu: cou tors et retors, très madré, - Dans sa coque il gardait sa petite influence; - Car chacun sait qu'en mer un bossu porte chance...
J'entends le vent du nord - Qui bugle comme un cor - C'est l'hallali des trépassés.
- Et vous faites des beaux-arts, m'a dit Monsieur ? - - Oui... De la peinture contemplative. - - Peut-on voir quelque... - - Oh ! c'est bien simple : regardez par la fenêtre. Je ne fais guère autre chose.