Novalis ne se trompe pas en disant que nous sommes près de nous réveiller quand nous rêvons que nous rêvons.
Auteur
Edgar Allan Poe
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Mais tes jours sont pleins de chagrin, - de ce chagrin qui est la plus durable des impressions, comme le cyprès est le plus vivace des arbres.
La joie ne se cueille pas deux fois dans une vie, comme les roses de Paestum deux fois dans une année.
C'était l'éclat d'un rêve d'opium, une vision aérienne et ravissante, plus étrangement céleste que les rêveries qui voltigeaient dans les âmes assoupies des filles de Délos.
L'homme ne cède aux anges et ne se rend entièrement à la mort que par l'infirmité de sa pauvre volonté.
Une méchanceté hyperdiabolique, saturée de gin, pénétra chaque fibre de mon être.
Oh ! de tous les proscrits, le proscrit le plus abandonné.
Oh ! le bon temps que ce siècle de fer !
Si jamais il y eut sur la terre un despotisme suprême et sans réserve, c'est le despotisme d'un enfant de génie sur les âmes moins énergiques de ses camarades.
Il remarqua que tous les fous étaient philosophes et que tous les philosophes étaient fous.
Ce n'est pas dans la science qu'est le bonheur, mais dans l'acquisition de la science.
Tout mouvement de quelque nature qu'il soit est créateur.
N'est-ce pas le souvenir du chagrin passé qui fait la joie du présent ?
Quoi que puissent affimer les mathématiciens, la chose qu'on appelle démonstration n'existe pas, en ce monde du moins...
Il démontrait que l'éternuement était une prévoyance de la nature, au moyen de laquelle les pensées trop profondes pouvaient chasser par le nez le superflu de leurs idées.
Car ces choses qu'on appelle axiomes n'ont jamais existé et ne peuvent pas exister.
Le mot infini, comme les mots Dieu, esprit et quelques autres expressions, dont les équivalents existent dans toutes les langues, est, non pas l'expression d'une idée, mais l'expression d'un effort vers cette idée.
Le Beau est le seul domaine légitime de la poésie.
La mort d'une belle femme est incontestablement le plus poétique sujet du monde.
Jusqu'à quel point la question de l'originalité en versification a été négligée, c'est une des choses du monde les plus inexplicables.
C'était nuit dans l'Octobre amer - De ma plus immémoriale - Année, au fond des brumes pâles - De l'humide marais d'Auber, - Dans l'âpre région de Weir - - C'était près du lac noir d'Auber, - Au bois hanté des ghouls de Weir.
C'est quelque visiteur que l'on n'attendait plus, - Me dis-je, à ma porte fermée, - C'est cela seul, et rien de plus.
«Sur ce plutonien rivage - De la nuit, ton grand nom, quoique tu sois perclus, - Dis-moi, quel est-il sur ce rivage ? » - Et le corbeau fit : «Jamais plus».
Le superlatif de la complexité ne fait-il pas deviner la perfection dans la simplicité ?
La mélancolie est le plus légitime de tous les tons poétiques.
Œuvres de Edgar Allan Poe
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