En amour, il suffit d'être le dernier, pas le premier.
Auteur
Christine Orban
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La nuit, j'écris des notes urgentes et le matin j'oublie de les lire.
En amour, on peut beaucoup devoir à un rival.
Fuis on te suivra, suis on te fuira.
L'amour c'est le grand sujet, la grande préoccupation, de sept à quatre-vingt-dix-neuf ans. ... On en parle, on en parle, quand ça ne va pas; sinon, on n'en parle pas.
Les services que l'on rend se périment très vite.
Les autres ne cherchent pas plus loin que ce que vous leur donnez à voir. Mis à part ceux qui vous aiment.
Quand j'ai été déçue par le comportement d'un ami, je m'insurge contre ma propre incompétence à l'avoir démasqué, plus que contre sa propre médiocrité.
Nous sommes faits de mots, de songes et d'un peu de réalité.
Très tôt j'ai su qu'il faudrait appeler les mots à mon secours. J'avais découvert que certaines phrases avaient le pouvoir de calmer la mélancolie, la tristesse ou le chagrin.
Très tôt j'ai compris qu'un mot n'était pas qu'un mot, que chacun d'entre eux était lourd d'une volonté de dire, d'une histoire, et qu'il fallait passer du temps avec eux pour qu'ils nous livrent leur secret.
Le silence dans une conversation est l'indispensable place laissée à la libre interprétation.
Le silence parle à ceux qui savent écouter.
L'indifférence n'est pas naturelle. Elle est un apprentissage tristement nécessaire.
Il y a un dangereux enlisement dans la tristesse.
Se contenter du peu qu'on a n'est pas un signe infaillible de clairvoyance ou de richesse intérieure.
Il n'y a pas de bonheur sans insouciance.
Peut-être que l'amour est l'affaire des pauvres, que les riches ont tellement d'autres choses qu'ils n'ont pas besoin d'aimer?
Il n'est pas anormal d'avoir des ennemis, celà veut juste dire que notre vie est enviable et suscite donc l'envie.
L'amour m'effraie. On monte très haut dans le ciel et on n'est jamais sûr de rien, juste de la chute.
L'amour charnel c'est un souffle de vie sans postérité.
Le bonheur est suspect. Comme si, derrière lui, se cachait toujours le malheur. Le malheur tapi.
On ne rompt pas tout seul dans son coin, en catimini, une rupture comme une union se partage, se consomme.
Les vrais amants ne cessent jamais de l'être.
Souvent on compare la perte d'un amour à la perte d'un bras, d'une jambe, à une amputation, l'image est galvaudée mais elle est juste.