Il meurt bienheureux qui meurt en bien aimant.
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Amour est un enfant sans prudence et sans yeux. Trop d'avis et d'égard sied mal à sa jeunesse.
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Epouvantable Nuit, qui tes cheveux noircis - Couvres du voile obscur des ténèbres humides, - Et des antres sortant, par tes couleurs livides - De ce grand Univers les beautés obscurcis ...
Je n'ai de mon amour aucun fruit espéré : Si je n'espère rien, rien ne me fera craindre.
Je fais l'amour mais c'est de telle sorte - Que seulement du plaisir j'en rapporte, - N'engageant point ma chère liberté.
L'an, comme un cercle rond qui tout en soi retourne, - En soi-même revient toujours en mouvement - Et du point de sa fin reprend commencement, - Courant d'un pied glissant qui jamais ne séjourne.